Junio 5 de 2015

Quiero leer las notas de las horas
que balbucean entre nubes
de invierno nublado

quiero dormirme
bajo el sereno
y despertar nueva

renacida
entregada

Quiero dejar de pensar
de culparme
de callar
de retorcerme

Y de jugar a...

cuando en mi garganta se agolpan melodías
que el aire sofoca

Quiero aproximarme a lo oscuro
y caer en el sopor de un sueño nuevo
con una guitarra

Mientras el mar besa mis otros pies
y la arena sopla en mi vientre nuevos rumbos

Quiero ser el hilo
que jamás comienza ni termina
en la levedad de estas madrugadas de luna
-o sin-

Y quiero gritar,
a veces,
que me estoy ahogando
pero no se siente mal

... que me quedo sorda sin lugar a dudas
-y frente a un muro/afrenta-


y que cuando cierro los ojos
estoy tras bambalinas
dibujando con mi lengua
entre los labios
-justo- antes
de 
reventar
en
canto.

mustia.

La carencia me roba páginas
mientras el tiempo me quema las esquinas
-por dentro-

Estoy tragando a diario un venenito amargo
que deja mi piel cetrina
mis ojos perdidos
mi estómago nauseabundo
mis piernas lánguidas
y mi líbido muerta
-de ganas-

Mis visceras amenazan todo el tiempo
pero el asco dejó de ser un asunto de vida o muerte
ya no se de la decencia
ni de la piedra que golpea
-y cargas-
solo sé
-pienso-
sobre un parque
-o tal vez de varios-
en el cual quise derramarme
... solo miro a veces un pasaporte caduco
algunas fotocopias gastadas
y notas de canciones partidas en dos
-que nunca toqué-

y no logro dormir
aunque mi cuerpo esté en coma
y no pretenda "despertar"

Agosto y sigo contando...

Cada día y contando...
hurgando entre las letras borradas,
con desesperación,
y NO
por más ansias
no he de encontrar
lo que se arrancó con metal de cada poro
no ha de volver la piel descamada
la basura
y los esfuerzos...

se han perdido,

pero
yo soy de las que jamás se conforman
de las que abren sus piernas a la culpa, para que regrese,
una y otra vez
soy de las gritan y desgarran
-la propia piel-

no son estas madrugadas las causas de mi desvelo
no
-ni el huevo, ni la gallina-
porque al igual que ellas
los desvelos no comienzan
ni terminan

cada día - y contando-no es una suma
solo describe la carencia de ciertas tardes
y la abundancia de las horas
en que me abandono
y esta cabeza
se derrama

(o se desgrana silencio a silencio)

Julio 29

No es la sal

-dibujando- 

fríahumedecidayreseca 

lo que estorba entre estas rocas de los días 

no es el agua evaporada


Es, tal vez, que cuando la jaula se abre 

la sangre 

-a punto de ebullición- 

se agolpa en los oídos causando sordera 

y náuseas


Tampoco es la sangre, 

pero tal vez las náusea 

(a lo que tanto temo) 

cuando por esta rendijilla enrta la luz


y me repliego.


(y cuento)


porque no he de explotar 

-mas-

caníbal sediento... 

cuento


... porque todas contaban y así 

conservaría mis huesos


(Shhhhht)

Abril 16

Justo
cuando me falta un brazo, en estos menesteres de buscar
es que
aparece la urticaria
y la comezón inmemorable se mete entre las ideas lodosas
y me enrabio

me enrabio
porque justo hoy debía sacar la cabeza y respirar un poco
me enrabio
porque justo hoy me hacían falta brazos, piernas, pero... sobre todo manos
                              -     para extender     -
para intentar
y transitar
desde        este sitio
                                                                                     al camino.

Cuando...

la fuente se seca,
queda un barro resbaladizo
-resbaladizo y verde-

a
n
t
e
s

de ser...



grieta


y


polvo.

Hay cosas que continúan en un interior arrugado...

arrugado como los gigantes
que tragan
y expelen
el humo de los días

esos
esos que van por la líneas ferreas
sin saber
si se encuentran
o se separan
(pero no avanzan)

hay cosas en cada recóndita
y
pequeña
arruga
que vuelven a plegarse
encogerse
y parecen desaparecer
pero están.

(tragándose a sí mismas)

(y contando los hilos,
las hojas,
los pasos,
y las palabras...


... que siguen sin decirse.)

Las polillas de la bombilla

… y cuando suena el piano

nada (nadie) llega hasta este rincón

-demasiado dentro, demasiado lejos-

Y

si mis manos, sordas, escudriñan entre las pelusas

los dedos-maraña crujen

volviendo este escondite una amenaza,

pero no

no seré descubierta ni podré salir,

porque la estación de mis años ha pasado

y ya nadie recuerda el nombre con que nombrarla.



El hilo de la bombilla

¿dónde está el hilo de esa bombilla?,

esta estación se ha quedado fríamente oscura

y las polillas ya no pueden

chocar contra el cristal.



.

soy

un desastre mudo...



que grita.

Piso

... y
veo
los meses y las horas
este año des/hojado...

*“a vaciar de mi un lugar” (* frase de Patricio Mujica)

Así sucede
cuando (entre paréntesis)
nos movemos
emigramos



… o nos des/hacemos


Pero no
nunca es del todo
- lleno o vacio-

los espacios
muerden

a veces en silencio

otras


no.



(y estallan)

Y...

cuando amanezco rebalsada de palabras
me quedo muda
me quedo manca

(Des)Decir

Yo solo hablo de lo que resuena
-finjo y...-
me permito la palabra que pa(e)rece repetida,
pero jamás
es.

Yo canto
o entono
y bailo
porque, siendo sincera,
la palabra jamás me fue permitida,
pero finjo

a veces.

Mmm... a propósito de los "días de campaña"

Salgo
para caminar sobre los rostros
de pvc
que tapizan octubre,
este octubre

pateo algunas mejillas
con estas zapatillas viejas
que, afortunadamente?, aun no dejan sentir el pavimento
ni las piedras
ni el pasto
ni…

Estoy afuera/adentro
y más adentro
.
.
.
estás tú
tú y él
y yo

es ahí, también
donde están los otros,
los unos
y nosotros
duplicándonos
como los lienzos,
empuñando las manos
empeñando los días
para no venderlos

Devuélvanme las rejas y el cielo
quiero tragarme la ciudad
(para nosotros)
quiero tragarme las horas, los semáforos, los relojes y los labios
sin este pepel-campaña

y salir

sin resbalarnos.

Se me disparan las miradas al cielo

justo
cuando
no
busco




Ahí está el hombre de los hombres,
entre la muchedumbre.

y camina sin pasos
mirando de reojo
con las cuencas vacías

El que estremece
-invisible-
que dispara y no apunta
a estos cuerpo muertos que infestan las calles


Ahí está
EL HOMBRE
fulminando las tardes en frío
para repartir trozos en los basureros atestados,

de mendigos
y
plástico,

para dibujar sombras en las esquinas de cada noche
sin respiro

porque está también la daga
que le atraviesa sin descanso
el dolor
que siempre recuerda
su nombre

de hombre.

No podemos pretender que cada día sea igual

o diferente,
no “debemos”…



Tengo una mueca pegada en la cara
que no quiere desgastarse en el lavabo
va al frente
pero es cobarde

no será hoy el día
en que me baje de este árbol
sacuda el miedo de mis hombros
y deje de temblar por las mañanas
(cuando amanece),

pero tal vez mañana

en el instante en que repitas
las notas de la huida
y yo
te dé la mano.


Debes saberlo:
es verdad que quiero escapar
así, como en las pelis
sobre una camioneta vieja
recalentándose en la carretera
o caminando sobre los durmientes de las vías
24 horas

La angustia por acá ya amaneció
burlándose de la sonrisa
y un escalofrío recorre este tronco
esta rama

pero tal vez mañana…

Un bolsillo lleno de agujeros

fue más que el chiste lanzado sobre mi partida



No hay diferencia, entonces, entre preguntar
o responder,
pero sabemos quien
hace que
porque una no contesta

Esos ojos rojos
-párpados sobre-,
el espacio en blanco
que no justifica
pelusas
en los lagrimales

Un bolsillo vacío
la terminal
también
y un viaje largo

Descansa,
porque nada distingue
entre este insomnio
y el silencio
o lo que ambos
dejamos caer
desde los pantalones
rotos,

rotos como
un huevo que se lanza desde el muro
el cristal de la ventana, por donde se cuela el frío,
los zapatos
los años, de muchos, de viejos,
como rota la sonrisa

cuando esperaba.

Open

No tengo manos,
tampoco puedes leerme entre las costillas
que se han astillado
junto al pasar de los carros
fuera de este encierro

veo tanto
en esta celda
húmeda
donde las horas/barrotes
oxidan los minutos

y se que nadie creería
que por esta rendija
pasan los hilos del mundo
desde mi boca
seca.

Me han dejado un reloj
sí, verde de musgo
e
inunda el hedor a nada

y, es ahora
cuando intento descubrir si aún tengo dientes
si puedo morder
y desencadenar
la
LIBERACIÓN.

tiempo para.

Supongo que
es la experiencia
quien sustenta esta experticia
para conjugar en pasado

sin “jugar”

quitar lo lúdico

mecanizar el caminado
el reído
y, por qué no, el besado

forzar la raíz
liberar el verbo

(que partió)


Supongo en exceso
llenándome los bolsillos de pendiente/s
colgando hilos de los dedos
que se cortan
dibujando cruces
que se borran

eso, borrar es la excusa
la que necesito creer
cuando sé
que no habrá más señas,
la que necesito
“para no creer
en lo que escribimos”*



~G.A.N.~

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~*A.R.M.~




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(hoy.)

Tanto

... como nada

y, a veces, igual por hacer.



(así "parece")










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(y/o ¿"perece"?)