Hay cosas que continúan en un interior arrugado...

arrugado como los gigantes
que tragan
y expelen
el humo de los días

esos
esos que van por la líneas ferreas
sin saber
si se encuentran
o se separan
(pero no avanzan)

hay cosas en cada recóndita
y
pequeña
arruga
que vuelven a plegarse
encogerse
y parecen desaparecer
pero están.

(tragándose a sí mismas)

(y contando los hilos,
las hojas,
los pasos,
y las palabras...


... que siguen sin decirse.)

Las polillas de la bombilla

… y cuando suena el piano

nada (nadie) llega hasta este rincón

-demasiado dentro, demasiado lejos-

Y

si mis manos, sordas, escudriñan entre las pelusas

los dedos-maraña crujen

volviendo este escondite una amenaza,

pero no

no seré descubierta ni podré salir,

porque la estación de mis años ha pasado

y ya nadie recuerda el nombre con que nombrarla.



El hilo de la bombilla

¿dónde está el hilo de esa bombilla?,

esta estación se ha quedado fríamente oscura

y las polillas ya no pueden

chocar contra el cristal.



.

soy

un desastre mudo...



que grita.

Piso

... y
veo
los meses y las horas
este año des/hojado...

*“a vaciar de mi un lugar” (* frase de Patricio Mujica)

Así sucede
cuando (entre paréntesis)
nos movemos
emigramos



… o nos des/hacemos


Pero no
nunca es del todo
- lleno o vacio-

los espacios
muerden

a veces en silencio

otras


no.



(y estallan)