Cuando...

la fuente se seca,
queda un barro resbaladizo
-resbaladizo y verde-

a
n
t
e
s

de ser...



grieta


y


polvo.

Hay cosas que continúan en un interior arrugado...

arrugado como los gigantes
que tragan
y expelen
el humo de los días

esos
esos que van por la líneas ferreas
sin saber
si se encuentran
o se separan
(pero no avanzan)

hay cosas en cada recóndita
y
pequeña
arruga
que vuelven a plegarse
encogerse
y parecen desaparecer
pero están.

(tragándose a sí mismas)

(y contando los hilos,
las hojas,
los pasos,
y las palabras...


... que siguen sin decirse.)

Las polillas de la bombilla

… y cuando suena el piano

nada (nadie) llega hasta este rincón

-demasiado dentro, demasiado lejos-

Y

si mis manos, sordas, escudriñan entre las pelusas

los dedos-maraña crujen

volviendo este escondite una amenaza,

pero no

no seré descubierta ni podré salir,

porque la estación de mis años ha pasado

y ya nadie recuerda el nombre con que nombrarla.



El hilo de la bombilla

¿dónde está el hilo de esa bombilla?,

esta estación se ha quedado fríamente oscura

y las polillas ya no pueden

chocar contra el cristal.



.

soy

un desastre mudo...



que grita.

Piso

... y
veo
los meses y las horas
este año des/hojado...

*“a vaciar de mi un lugar” (* frase de Patricio Mujica)

Así sucede
cuando (entre paréntesis)
nos movemos
emigramos



… o nos des/hacemos


Pero no
nunca es del todo
- lleno o vacio-

los espacios
muerden

a veces en silencio

otras


no.



(y estallan)

Y...

cuando amanezco rebalsada de palabras
me quedo muda
me quedo manca

(Des)Decir

Yo solo hablo de lo que resuena
-finjo y...-
me permito la palabra que pa(e)rece repetida,
pero jamás
es.

Yo canto
o entono
y bailo
porque, siendo sincera,
la palabra jamás me fue permitida,
pero finjo

a veces.

Mmm... a propósito de los "días de campaña"

Salgo
para caminar sobre los rostros
de pvc
que tapizan octubre,
este octubre

pateo algunas mejillas
con estas zapatillas viejas
que, afortunadamente?, aun no dejan sentir el pavimento
ni las piedras
ni el pasto
ni…

Estoy afuera/adentro
y más adentro
.
.
.
estás tú
tú y él
y yo

es ahí, también
donde están los otros,
los unos
y nosotros
duplicándonos
como los lienzos,
empuñando las manos
empeñando los días
para no venderlos

Devuélvanme las rejas y el cielo
quiero tragarme la ciudad
(para nosotros)
quiero tragarme las horas, los semáforos, los relojes y los labios
sin este pepel-campaña

y salir

sin resbalarnos.

Se me disparan las miradas al cielo

justo
cuando
no
busco




Ahí está el hombre de los hombres,
entre la muchedumbre.

y camina sin pasos
mirando de reojo
con las cuencas vacías

El que estremece
-invisible-
que dispara y no apunta
a estos cuerpo muertos que infestan las calles


Ahí está
EL HOMBRE
fulminando las tardes en frío
para repartir trozos en los basureros atestados,

de mendigos
y
plástico,

para dibujar sombras en las esquinas de cada noche
sin respiro

porque está también la daga
que le atraviesa sin descanso
el dolor
que siempre recuerda
su nombre

de hombre.

No podemos pretender que cada día sea igual

o diferente,
no “debemos”…



Tengo una mueca pegada en la cara
que no quiere desgastarse en el lavabo
va al frente
pero es cobarde

no será hoy el día
en que me baje de este árbol
sacuda el miedo de mis hombros
y deje de temblar por las mañanas
(cuando amanece),

pero tal vez mañana

en el instante en que repitas
las notas de la huida
y yo
te dé la mano.


Debes saberlo:
es verdad que quiero escapar
así, como en las pelis
sobre una camioneta vieja
recalentándose en la carretera
o caminando sobre los durmientes de las vías
24 horas

La angustia por acá ya amaneció
burlándose de la sonrisa
y un escalofrío recorre este tronco
esta rama

pero tal vez mañana…

Un bolsillo lleno de agujeros

fue más que el chiste lanzado sobre mi partida



No hay diferencia, entonces, entre preguntar
o responder,
pero sabemos quien
hace que
porque una no contesta

Esos ojos rojos
-párpados sobre-,
el espacio en blanco
que no justifica
pelusas
en los lagrimales

Un bolsillo vacío
la terminal
también
y un viaje largo

Descansa,
porque nada distingue
entre este insomnio
y el silencio
o lo que ambos
dejamos caer
desde los pantalones
rotos,

rotos como
un huevo que se lanza desde el muro
el cristal de la ventana, por donde se cuela el frío,
los zapatos
los años, de muchos, de viejos,
como rota la sonrisa

cuando esperaba.

Open

No tengo manos,
tampoco puedes leerme entre las costillas
que se han astillado
junto al pasar de los carros
fuera de este encierro

veo tanto
en esta celda
húmeda
donde las horas/barrotes
oxidan los minutos

y se que nadie creería
que por esta rendija
pasan los hilos del mundo
desde mi boca
seca.

Me han dejado un reloj
sí, verde de musgo
e
inunda el hedor a nada

y, es ahora
cuando intento descubrir si aún tengo dientes
si puedo morder
y desencadenar
la
LIBERACIÓN.

tiempo para.

Supongo que
es la experiencia
quien sustenta esta experticia
para conjugar en pasado

sin “jugar”

quitar lo lúdico

mecanizar el caminado
el reído
y, por qué no, el besado

forzar la raíz
liberar el verbo

(que partió)


Supongo en exceso
llenándome los bolsillos de pendiente/s
colgando hilos de los dedos
que se cortan
dibujando cruces
que se borran

eso, borrar es la excusa
la que necesito creer
cuando sé
que no habrá más señas,
la que necesito
“para no creer
en lo que escribimos”*



~G.A.N.~

_____________________________________________

~*A.R.M.~




_______________

(hoy.)

Tanto

... como nada

y, a veces, igual por hacer.



(así "parece")










_________________________________

(y/o ¿"perece"?)

Claro

Uno puede encontrar cáscaras en el piso
tropezarse
y seguir hurgando
ojo en tierra

Nadie

A mi nadie sale a buscarme.

A mi nadie me sale a buscar.

Nadie sale por mi.

Por mi nadie sale.

Nadie me busca.




Mejor dicho: No me busca Nadie, ni algún Otro.

sí

Se me permite
extraviarme en el centro
al borde de la nada
cuando hay sol
sobre el aire pesado

contraer el VIH
en un curto oscuro
abrir la puerta

salir
sin
voltear

encender el móvil
y
reportarme

Me dicen que bajé la guardia
que debo tejerme un bolsillo
-de lana gruesa-
y meter los 4º bajo cero
bien
abajo
(bien
adentro)

Pero nunca pude estar tan cerca
-de las arrugas
las pelusas
o
el volante-

nunca
como esta tos
que me revienta la cabeza
que me revienta “ahí”
-donde ya no sé-
en la…
camilla
en la…



que me revienta.

Terrón

Este grito que se des/hace
sobre
la
lengua

I remember

I remember it well
The first time that I saw
Your head around the door
'Cause mine stopped working

I *remember* it well
There was wet in your hair
I was stood in stare
And time stopped moving

I want you here tonight
I want you here
'Cause I can't believe what I found
I want you here tonight want you here
Nothing is taking me down, down, down...

I remember it well
Taxied out of a storm
To watch you perform
And my ships were sailing

I remember it well
I was stood in your line
And your mouth, your mouth, your mouth...

I want you here tonight
I want you here
'Cause I can't believe what I found
I want you here tonight want you here
Nothing is taking me down, down, down...

Except you my love. Except you my love...

Come all ye lost
Dive into moss
And hope that my sanity covers the cost
To remove the stain of my love
In paper mache

Come all ye reborn
Blow off my horn
I'm driving real hard
This isn't love, this is porn
God will forgive me
But I, I whip myself in scorn, scorn

I wanna hear what you have to say about me
Hear if you're gonna live without me
I wanna hear what you want
I remember December

And I wanna hear what you have to say about me
Hear if you're gonna live without me
I wanna hear what you want
What the hell do you want?


~Damien Rice~