Agosto y sigo contando...

Cada día y contando...
hurgando entre las letras borradas,
con desesperación,
y NO
por más ansias
no he de encontrar
lo que se arrancó con metal de cada poro
no ha de volver la piel descamada
la basura
y los esfuerzos...

se han perdido,

pero
yo soy de las que jamás se conforman
de las que abren sus piernas a la culpa, para que regrese,
una y otra vez
soy de las gritan y desgarran
-la propia piel-

no son estas madrugadas las causas de mi desvelo
no
-ni el huevo, ni la gallina-
porque al igual que ellas
los desvelos no comienzan
ni terminan

cada día - y contando-no es una suma
solo describe la carencia de ciertas tardes
y la abundancia de las horas
en que me abandono
y esta cabeza
se derrama

(o se desgrana silencio a silencio)

Julio 29

No es la sal

-dibujando- 

fríahumedecidayreseca 

lo que estorba entre estas rocas de los días 

no es el agua evaporada


Es, tal vez, que cuando la jaula se abre 

la sangre 

-a punto de ebullición- 

se agolpa en los oídos causando sordera 

y náuseas


Tampoco es la sangre, 

pero tal vez las náusea 

(a lo que tanto temo) 

cuando por esta rendijilla enrta la luz


y me repliego.


(y cuento)


porque no he de explotar 

-mas-

caníbal sediento... 

cuento


... porque todas contaban y así 

conservaría mis huesos


(Shhhhht)